Apreciación de los ensayos en prosa de la madre
Parado en la entrada del pueblo estacional, me pareció ver la olla caliente de mi madre nuevamente.
Mi padre murió joven, cuando mi madre tenía sólo cuarenta y tres años, justo antes de que su juventud se desvaneciera. Todos los brillantes años del pasado pasaron volando entre la rueca y la olla de hierro. El sueño de la maternidad siempre ha estado escondido en el charco del parto. En esa época de buenos sueños, mi madre guió a un grupo de niños a caminar por el barro de la vida dura. Criar hijos es el deseo de toda la vida de una madre.
La confusión del destino no fluye como los términos solares. Cuando se trata de mi madre, estoy particularmente confuso. Mi madre ha estado cargada de sufrimiento desde que era niña y nunca ha podido deshacerse de él en toda su vida. Su madre perdió a su padre a la edad de tres años y fue entregada como esposa infantil a la edad de cinco años. Cuando el delicado espíritu de la niña debería haberse dispersado en una hermosa intimidad y haberse convertido en la hermosa falda roja de su hija envuelta alrededor de sus rodillas, la madre, arrastrando su gran miedo, recogió leña, pastoreó ganado y encendió fuegos para cocinar día y noche, y la olla se convirtió en un talismán. Cuando era joven, ponía un taburete de madera bajo mis pies, e incluso invitaba a mujeres malvadas a ser golpeadas sin ningún motivo...
Solo han pasado cinco años desde que vine a este mundo, y El destino me atrapó antes de que pudiera contar la rotación de las cuatro estaciones. Mi madre es como un conejo atrapado por un águila y arrojado a la dolorosa casa de hielo... La inocencia de la infancia pertenece a las nubes en el cielo, la que no cuida de mi madre el sentimiento de la infancia es el derecho de la; pájaros en el cielo, sin mí Por el bien de mamá, la alegría de la infancia es el romance de la brisa primaveral en las ramas de los sauces. Esto no tiene nada que ver con mi madre... mi pobre madre de la infancia...
La vida es una calle de sentido único sin retorno. Mi madre dedicó su vida al Nirvana.
Si hay reencarnaciones y alternancias en la vida, me gustaría interceptar una para continuar una hermosa infancia para mi madre.
Los pájaros cantando en el bosque cantan el romance de la estación; los vientos de las cuatro estaciones son felices en la cima del bosque, lo que es un doble suicidio del tiempo que los peces en el agua suelen ser curiosos; sobre los pájaros posados en las ramas. ¿Por qué no van al fondo del agua para encontrar la felicidad, sino que sacuden sus peludas sensaciones en los troncos de los árboles? Mirando la vieja estufa de mi madre, me siento como ese pájaro, como el viento, como este pez...
Mi madre ha estado atormentada por las dificultades toda su vida, pero nunca ha envidiado a los demás. Mi madre, que nunca ha probado la felicidad, también decía que era culpa suya. Si ella no come, ¿quién lo hará?
Madre es la tierra que siempre está en silencio, tomando siempre en serio su delicado corazón con profundo silencio y actitud distante.
Más tarde, murió el padre, y un grupo de hijos de la madre corrían delante, seguían detrás, sostenidos en brazos, llevados en la espalda y con un par de pies puntiagudos que no estaban envueltos en la parte posterior. abajo. Con cada paso adelante, sus pies se llenaban de la amargura de la supervivencia.
Un grupo de niños, con bocas para comer y manos para usar, masticando a sus madres toda su vida; si quieren vivir una vida digna y de calidad, ponen sobre ellos y sobre sí mismos el arduo trabajo de su madre; sus rostros brillan...
La estufa de mamá es el lugar más familiar, íntimo y confortable para nosotros. Está lleno de nuestros coloridos sueños, persistentes en racimos, fragante con nuestros anhelos, haciendo volar nuestras más hermosas fantasías en lluvias de meteoritos, como los fuegos artificiales que vuelan bajo la olla de la madre, penetrando los años de nuestro crecimiento, llenando el aire con los sentimientos de la Madre.
En aquella época, mi madre usaba paja de trigo y arcilla para construir una mesa con bloques de arcilla. A todas las familias les falta comida y se queman. Para ahorrar leña, los ancianos inventaron la estufa kang. Usaban fuego para cocinar, y el kang calentado también estaba caliente.
Mi madre nunca invitaba a nadie cuando lavaba los platos. En aquel entonces, los aldeanos todavía tenían sentimientos simples y ayudaban a sus vecinos a colocar ollas y sartenes, sin importar los salarios, para preparar una comida sencilla. Mi madre tenía miedo de ser empleada por otros y no podía corresponder el favor, por lo que a menudo hacía el trabajo que hacían los hombres. La paja de trigo se tritura y se mezcla con tierra para construir Jihu. La estufa de mi madre no solo cocina bien debajo de la estufa, sino que también hace que el kang de tierra sea muy inteligente.
Es primavera otra vez y mi madre lleva trece años alejada de nosotros. No sé si las madres en ese mundo volverían a hacerlo.
Me paré en la entrada del pueblo a principios de la primavera, exprimiendo el tiempo en un molino de piedra, dejándolo descansar junto al río al final del pueblo, dejando que mi alma atravesara el túnel del anhelo y conociendo las ollas y sartenes de mi madre, y sus Entre la tierra y la paja del trigo.
Cada febrero y marzo, el sufrimiento se adorna con gracia en el cabello de la madre. El clima es agradable en primavera, pero las cosechas son débiles y no hay nada en la maceta. Las estaciones no tienen en cuenta el hambre de las personas, pero aún así atraviesan la ansiedad de las personas durante cientos de millones de años a un ritmo pausado. Pero no puede escapar a la expectativa de la madre de que sus hijos crezcan rápidamente.
Para llenarnos la boca, mi madre tuvo que caminar decenas de kilómetros en busca de bolsas de pastor silvestres comestibles, artemisa silvestre, hierbas amargas y vegetales silvestres en la hierba, crestas de trigo, bosques de juncos y canales de agua. Berro una vez calentó mi infancia. Los fuegos artificiales debajo de la olla también embriagaron mis sueños de infancia... En ese momento, los fuegos artificiales debajo de la olla brillaron con la gloria de la vida de mi madre, y el cielo se llenó de estrellas, iluminando los anillos de mi vida...< / p>
Miré la estufa de mi madre, que cultivó mis pensamientos y refinó mi temperamento. "Mother's Stovetop" es una balada sobre los tiempos difíciles y la sencillez de su madre. La recitación de la vida humilde de mi madre limpió la dura base de la plataforma de la olla de hierro, amontonó la antigua tolerancia en bolsas de sacrificio de primera base y permitió que mi preciada bandera ondeara en el tiempo y el espacio.
La estufa de mamá suele estar ocupada por un gato perezoso para calentarse. Siempre está durmiendo. Mamá dijo, eso es un gato.
Estaba cantando sutras. ¿Podría ser que esta criatura también estuviera familiarizada con la reencarnación y le contó a la olla el secreto de las escrituras? Los gatos, al igual que las personas, viven vidas fuertes, amargadas, sencillas y complicadas. Guotai siempre consuela al gato perezoso con eterna simpatía.
¿Quién puede oír las lágrimas de preocupación de la madre brotando del wok de su madre? El tiempo se unta en la olla con barro de la madre en forma de pajita. Nadie puede recuperar los años perdidos de mi madre y nadie es responsable de todo esto. Sólo existe el espíritu humano.
De pie en el aire frío de principios de primavera, mi corazón se llevó el polvo, mirando a mi madre descansando en una tierra extranjera. Frente a la encantadora fragancia del barro de paja de trigo en las ollas y sartenes de mi madre, estoy tocando el alma majestuosa del barro de paja de trigo. Déjame aprender a guardar silencio en el dolor sordo. En la tranquila mañana, me cultivo hasta convertirme en una bola de tierra, esperando el momento de sembrar y brotar. A partir de entonces, ya no recuerdo los días en el cielo...
De lejos a cerca, el puesto de vasijas de barro de mi madre fue calmando poco a poco la riqueza de mis pensamientos. De repente, la fragancia de la paja de trigo y la tierra llenó toda la primavera, y vi que la olla de hierro de mi madre se convertía en el encanto de la terraza de loto en la entrada de la aldea Shiguang. Bajo la llovizna, la voz de mi madre flotaba: ¡Sólo hay bendiciones que la gente no puede disfrutar y no hay sufrimiento que no pueda soportar!
Y yo, en esta soleada primavera, abrazo al mundo y agradezco todos los encuentros en esta vida...