Guión del discurso en inglés del discurso del Premio Nobel de Literatura de Mo Yan

Discurso del Premio Nobel de Mo Yan en inglés

El siguiente discurso es el discurso de aceptación pronunciado por el famoso escritor chino contemporáneo Mo Yan en la Academia Sueca cuando ganó el Premio Nobel de Literatura en 2012. "Storyteller" (narrador), en este discurso, Mo Yan recordó a su madre, repasó el camino de la creación literaria y compartió con el público tres "historias" significativas, contando cómo se convirtió en usuario. La pluma viene a contar la historia. del proceso de la persona. Mo Yan dijo que seguirá contando sus propias historias en el futuro.

Distinguidos miembros de la Academia Sueca, damas y caballeros: A través de los medios de televisión e Internet, imagino que todos aquí tienen al menos un conocimiento superficial del lejano noreste. Municipio de Gaomi. Es posible que hayas visto a mi padre de noventa años, así como a mis hermanos, mi hermana, mi esposa y mi hija, incluso a mi nieta, que ahora tiene un año y cuatro meses, pero es la persona que más me preocupa. En este momento, mi madre, es alguien a quien nunca verás. Muchas personas han compartido el honor de ganar este premio, todos menos ella.

Queridos académicos de la Academia Sueca, damas y caballeros: A través. TV o Internet, creo que todos aquí tienen más o menos comprensión del lejano municipio de Gaomi en el noreste. Es posible que hayas visto a mi padre de noventa años, a mis hermanos, a mis hermanas, a mi esposa, a mi hija y a mi nieto de un año y cuatro meses, pero hay una persona a la que extraño más en este momento. , madre mía. Nunca más te volverán a ver. Después de que gané el premio, muchas personas compartieron mi gloria, pero mi madre no pudo compartirla.

Mi madre nació en 1922 y murió en 1994. La enterramos en un huerto de melocotones al este del pueblo. El año pasado nos vimos obligados a trasladar su tumba más lejos del pueblo para dejar espacio. una propuesta de vía férrea Cuando excavamos la tumba, vimos que el ataúd se había podrido y que su cuerpo se había fusionado con la tierra húmeda que lo rodeaba. Así que excavamos un poco de esa tierra, un acto simbólico, y la llevamos. la nueva tumba. Fue entonces cuando comprendí que mi madre se había convertido en parte de la tierra, y que cuando hablaba con la madre tierra, realmente estaba hablando con mi madre.

Mi madre nació en. 1922 Murió en 1994. Sus cenizas fueron enterradas en el jardín de melocotoneros al este del pueblo. El año pasado tuvimos que trasladar su tumba más lejos del pueblo porque por allí iba a pasar un ferrocarril. Después de cavar la tumba, vimos que el ataúd se había podrido y los huesos de la madre se habían mezclado con la tierra. Tuvimos que excavar simbólicamente un poco de tierra y trasladarla a una nueva tumba. A partir de ese momento sentí que mi madre era parte de la tierra, y lo que dije mientras estaba en la tierra fue mi conversación con mi madre.

Yo era el hijo menor de mi madre. Mi primer recuerdo fue llevar nuestra única botella de vacío a la cantina pública para beber agua. Debilitada por el hambre, se me cayó la botella y, asustada, la escondí todo. Ese día, en un pajar, hacia la tarde escuché a mi madre decir mi nombre de infancia, así que salí arrastrándome de mi escondite, preparado para recibir una paliza o una reprimenda. Pero mi madre no me golpeó, ni siquiera me regañó. . Ella simplemente me frotó la cabeza y suspiró.

Soy el hijo menor de mi madre. Una de las primeras cosas que recuerdo es llevar la única bolsa de agua caliente que había en la casa a la cafetería pública para abrir el agua. Como tenía hambre y estaba débil, accidentalmente rompí el termo. Me asusté tanto que me metí en el pajar y no me atreví a salir durante todo un día.

Por la noche oí a mi madre llamar a mi bebé. Salí del pajar, esperando que me golpearan y me regañaran, pero mi madre no me golpeó ni me regañó. Sólo me acarició la cabeza y dejó escapar un largo suspiro.

Mi recuerdo más doloroso fue cuando salí con mi madre al campo del colectivo a recoger espigas. Los espigadores se dispersaron cuando vieron al vigilante, pero mi madre, que tenía los pies vendados, no pudo correr; y el vigilante, un hombre corpulento, la abofeteó tan fuerte que cayó al suelo. El vigilante confiscó el trigo que habíamos recogido y se fue silbando. Mientras ella se sentaba en el suelo, con el labio sangrando, mi madre tenía una mirada. de desesperanza que nunca olvidaré. Años más tarde, cuando me encontré con el vigilante, ahora un anciano de cabello gris, en el mercado, mi madre tuvo que impedirme que subiera a vengarla. el hombre que me golpeó y este hombre no son la misma persona."

Lo más doloroso en mi memoria es cuando seguí a mi madre a recoger espigas en la geografía colectiva, y las personas que guardaban el trigo Los recolectores de trigo huyeron uno tras otro. Mi madre tenía pies pequeños y no podía correr rápido. Cuando la atraparon, el guardia alto la abofeteó. Ella se tambaleó y cayó al suelo. Nos recogimos las orejas, silbamos y nos alejamos. Mi madre estaba sentada en el suelo con sangre saliendo de la comisura de su boca, con una expresión de desesperación en su rostro que nunca olvidaré. Muchos años después, cuando el hombre que guardaba el campo de trigo se convirtió en un anciano de pelo gris, me encontré en el mercado y corrí a vengarlo, pero mi madre me detuvo y me dijo con calma: "Hijo, ese batidor. Mi persona y este anciano no son la misma persona.

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Mi recuerdo más claro es de un día del Festival de la Luna, al mediodía, una de esas raras ocasiones en las que comíamos jiaozi en casa, un plato cada uno. Un mendigo anciano llamó a nuestra puerta mientras estábamos en la mesa. , y cuando traté de despedirlo con medio plato lleno de batatas secas, reaccionó enojado: "Soy un hombre viejo", dijo, "ustedes están comiendo jiaozi, pero quieren darme de comer batatas. ¿Cómo?". ¿Puedes ser cruel? Reaccioné con la misma ira: "Tenemos suerte si comemos jiaozi un par de veces al año, un tazón pequeño por persona, apenas lo suficiente para probarlo. ¡Deberías estar agradecido de que te damos dulce! ¡Papas, y si no las quieres, puedes largarte de aquí!" Después de reprenderme (reprenderme), mi madre arrojó su medio plato lleno de jiaozi en el plato del anciano. Mi recuerdo más arrepentido es el de ayudar a mi madre. vender coles en el mercado, y yo cobrarle de más a un viejo aldeano una jiao? ¿intencionalmente o no, no lo recuerdo? Cuando llegué a casa esa tarde, vi que mi madre estaba llorando, algo que rara vez hacía. En lugar de regañarme, simplemente dijo en voz baja: "Hijo, hoy avergonzaste a tu madre".